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Mãos

2011-04-09T09:22:00.000-07:00

essas mãos, ásperas, trôpegas, delirantes, sutis, sensíveis, suaves, trôpegas...se tocam devagar em um movimento sensual, sedutor, sexual. dançam uma valsa. pra não dizer mil valsas. essas mãos que quando não vêem o tempo passar se juntas, e sós anseiam o prazer fugaz, efêmero de se ver com os olhos das pontas dos dedos. não se inquietam, se atormentam, se deleitam. se atropelam. fazem uma composição de um blues ruidoso e sofrido. sentem-se. soletram. sofrem. obcecadas entrelaçam-se em um jogo de seduzir sem querer. em um jogo de não se reprimir. coreógrafas, deslizam em um dança contemporânea descompassada. em um arranjo do acaso, do ser acaso. escapam se escapam. sabidas por si só. anseiam. tontas. fugazes. sarcásticas, zombeteiras, profundas, devoradeiras, safadas. delas escorre lágrima e sedução e às vezes as devora. as incorpora. as deixa incorporar. solicitam-se, temem-se e julgam. roxas, amarelas, lilases, douradas, furta cor. e as mãos têm línguas que se devoram, que regurgitam, remoem, se consomem. golpeiam, se debilitam. jogos imaginários, contidos. represados, relapsos, fugazes. toques sublimes. subliminares. jocoso, indolente. e sorriem para si. arregalando seus dentes. e fecham a mandíbula fortemente, desesperadamente, em um desejo de se mastigar. vasto, dolorido e gracioso. subversivo. sedutor.

Elisa Rodrigues

Pra alguém, ou pra ninguém.

2010-11-19T21:05:00.000-08:00

(Figura que sugere uma pesquisa por Wilson Bentley e os flocos de neve)

Suicidar a gente já faz todo dia, sem precisar silenciar. Não existe maior desejo de viver do que trocar um último suspiro involuntário por uma memória gasta que depois de ser sua por um infinitésimo de segundo não é mais de ninguém. Acredita-se nisso unicamente por fatores que experimentamos no viver. Além disso, essas coisas não valem nada. Tudo isso para resplandecer em um eco de uma fala silenciosa que não chega até onde você quer ir. Morrer, antes de tudo é renascer para os outros. Em uma nova moldura de ouro 24 quilates sem precisar de dinheiro pra comprar. Sem renascer para si mesmo. Não vale a pena gozar de todo o brilho que te envolve se não for pra desfrutar todos os sabores. Experimentar é uma coisa que se faz com funções estritamente fisiológicas. Logo você que aprecia tanto o "sentir"? Categoricamente, a morte nada mais é que um texto escrito em um fundo de mesma cor. Suicidar é rabiscar um texto já escrito. Ainda se vê marcas da escrita no papel. É pura falta de capricho. É desprezar a estética. Covardia é querer fugir da vida porque se tem receio de fugir na vida.

Quando soube de tudo, quis te matar dentro de mim G...

Eis a questão

2010-05-31T19:26:00.000-07:00

Ser, não ser ou nunca ter sido?

Hamlet queria morrer.

Ofélia gostaria de nunca ter existido.

Colecionador

2010-05-08T20:08:00.000-07:00

Já colecionei moedas, colecionei pastas, colecionei flyers, coleciono pop cards, de certo modo coleciono livros, coleciono cartas, coleciono fotos, colecionei selos, coleciono boletins, coleciono revistas, coleciono recados, coleciono câmeras, coleciono cadernos, coleciono desenhos e uma infinidades de outras coisas ou não-coisas... Eu não confiaria em um colecionador pra novas aventuras, não confiaria em um colecionador pra novas amizades, não confiaria em um colecionador pra um novo amor. Um colecionador segura tudo. Colecionador é substantivo no passado. Ser colecionador é característica essencial de alguém que está sob o signo de escorpião. Colecionar é ter tudo pra si e cada vez mais ter. Nenhum colecionador sabe dar, dividir, ser exterior. Um colecionador é um verdadeiro ser interior. Pra si e pra dentro, e pra dentro de si. Porque não se trata de criar uma reunião de objetos de uma mesma natureza, ainda mais no caso de um colecionador de coleções. Uma coleção em si não diz sobre o colecionador, mas o fato de colecionar é o que fala. Colecionar objetos é uma forma de cristalizar a coleção de pensamentos, falas, de gritos, sims e nãos. É ter tesão pelo que está pronto, é ter insegurança de ir lá e fazer. Um colecionador é um ser sem sossego. Não se desfazer das coleções. Essa é a ordem.

Complexo do oito

2010-03-19T18:02:00.000-07:00

Problema:

Nomes de oito letras e a tristeza.

O infinito.

Suicidar?

O infinito suicidar.

Aniversário

2009-12-12T20:21:00.000-08:00

Foto: Gabriel Nardell i

Parece que tudo foi

-soprado-

e não virá nada

-no vácuo do assopro-

Tudo indica que o melhor é olhar pra frente.

Elisa

Precipitar

2009-12-02T15:41:00.000-08:00

Ela sempre foi tão bonita como um dia cheio de negras nuvens

Isso porque antes de ser chuva a negra nuvem é gota no chão

Ah, se por ventura o vento a desviasse e ela molhasse o pano do meu guarda-chuva!

E eu não entendo porque se tem negras nuvens eu ainda consigo ver o sol

E não entendo porque as gotas suspensas que caem não batem no pano esticado do meu guarda-chuva

O que adianta ser guarda-chuva se ele nunca conhecerá a chuva?

Sentido

2009-11-23T16:22:00.000-08:00

A menina entra dentro do banheiro,

tranca a porta,

encosta na parede descendo suavemente,

e chora de cabeça abaixada com as mãos no rosto.

Ela levanta sua cabeça para deixar a lágrima cair.

Então ela percebe.

Ela sempre achara aquele banheiro muito grande.

Mas ele nunca foi tão grande quanto daquela vez.

E ela nunca foi tão só como dentro daquele banheiro.

1ª impressão pessoal bem resolvida

2009-11-19T14:35:00.000-08:00

foto: Elisa Rodrigues

É que sinto seu cheiro em todo lugar.

A questão não é todo lugar.

É todo esse seu cheiro.

Cheiro de árvore doce. Não.

De água doce escorrendo no tronco seco da árvore florescida.

Acho que consegui verbalizar seu cheiro.

Monólogo

2009-11-15T18:37:00.000-08:00

Devo ter perdido minha vocação pra objetividade em alguma ruela no meio do caminho. E não sou subjetiva a ponto de conseguir objetivar minhas aspirações. Ou seja, todos os esforços de transformar bases em grandes e sólidas construções é inútil. Minha única alternativa é ser direta sem avaliar. Não adianta. É necessário colocar o que sinto pra fora. Abortar essa confusão. Dizer em uma música não é o suficiente. Parece que ninguém quer ver. Se alguém por acaso ver, não saberá. Essa falta de reparo, não é possível que você não repara. Não é possível que você não repara (o) que eu reparo em você. Tenho aflição dentro das veias. Um impulso que ferve e ainda vou te passar num abraço e te levar pra fora daqui.

Impressões fotográficas

2009-10-08T18:58:00.000-07:00

Eu sou quem aperta o botão que dispara a câmera. Quem controla o registro, mas não controla o que é registrado.

Não há como separar a fotografia do fotógrafo. Fotografar é contar história e poder provar que ela existiu. É ver e registrar o que só você viu e da maneira como viu. Se colocar na fotografia mesmo não sendo fotografado. Dois corpos não podem ocupar o mesmo lugar ao mesmo tempo, como disse Newton, e tudo muda o tempo todo. É isso que torna cada fotografia única apesar da contemporânea histeria pelos cliques. A câmera é, portanto, um aparato que supre a nossa incapacidade de memorizar com detalhes e de divulgar nossas impressões e visões sobre o mundo. Fotografar é um exercício de captura das interpretação vividas que serão interpretadas por uma maioria que não viveu. É tornar uma imagem uma potente experiência virtual. O recorte que abre a imaginação para o todo.

Elisa

Fim de domingo

2009-08-30T16:43:00.000-07:00

A morte é um texto preto escrito em um fundo de mesma cor.

Elisa

2009-08-08T21:08:00.000-07:00

eu preciso desses seus olhos que me devoram, que me amam. eu preciso dessa boca. do seu sangue, do cheiro do seu sangue. da sensação do sangue que pulsa e some. desse gosto de boca. da sua boca. dessa voz que fala e some. antes que eu não acredite. acredite. eu bem que queria ficar. você que some. que não está. bebe veneno quando acorda. mata. me mata. some. você não é aqui. você é o passado e é agora. preciso do seu gosto. desejo de desgosto. não quero fuga. não é fugaz. fala que não me conhece. não devia me abraçar. eu. preciso desse abraço. mas você não. você nega. nega porque não gosta. não. porque gostaria. eu não te vejo. se vejo escondo. se escrevo me exponho. gosto desse delírio insano. loucura. se eu não pararia eu parei. essa é a vida. esse som de vento. esse monte de coisa que não esvazia. que transborda. entorna. esparrama. se isso não te toca. tocaria. se não te importa. não me importaria. não dá pra ser agora. quem sabe outro dia.

imagem e texto: elisa

Máquina do tempo

2009-07-28T22:11:00.000-07:00

Foto: Elisa

Recebi cartas, por um tempo de um grande amigo.
Mandei.
E não eram apenas palavras.
Em cada palavra escrita.
Lida.
Um vida.
Sua vida.
Emoções juvenis.
Sensações fortes, ansiedades.
Aventuras.
Entre amizades mantidas, outras novas, fim de algumas que não eram pra ter fim. Fortalecimento de outras.
Nunca senti tantas emoções.
Nem ele.
Tão intensas, tão amorosas.
Todas.
Em cada remetente, um destinatário.
Uma história.
Apropriação.
Quem lê já não sabe se é do outro.
Minha.
Alegrias somatizadas.
Piadas.
Subi os morros de Araxá.
Contagem na palma das mãos.
Não eram cartas particulares.
Tantos leram.
Eles também.
Tantos participaram.
Comentaram.
Criaram anexos.
Vida.
Papel.
Papelização da vida.
Vida da papelização.
Imaginação.

Realidade.
'A festa acabou.'
Distância.
Distância.
Não existem mais cartas.
Amizade.
Tempo.
Falta.
Carnaval:
Vivi a realidade do papel.
Reencontro em despedidas.
Reencontro/Encontro dos presentes e do passado.
Duas histórias.
Fantasia.
A verdadeira.
Uma na cara da outra.
Máquina do tempo.
Tempo condensado.
Passado.
Presente.
Gozo de alegria.
Lágrimas.

Tudo mudou.
Pra sempre.
Igual.

Elisa

Quem eu sou

2009-07-17T20:33:00.000-07:00

Sou um eclipse.
Este ano eu já aconteci.
Daqui há 60 anos voltarei a acontecer.

Pobre de mim mortal,
que não sei se terei uma próxima vez.
Se houver,
tome por certeza que será a última.

Elisa

Aforismo

2009-07-05T22:11:00.000-07:00

Política - O que não gosto na política é o que ela tem de religião. E vice-versa. E tem muito de uma na outra.
Não gosto de ser dramaticamente convidada pra um evento. O que a religião e a política fazem é criar drama para conquistarem novos adeptos.
Não tenho partido, tenho pátria. E não tenho religião.

Saudosismo

2009-06-17T21:20:00.001-07:00

Meu saudosismo toca o som de um novo coração,

Esses pedaços de saudade dos cheiros, dos amigos,
dos ombros que fizeram vida de algo inanimado.
Um quebra-cabeça que funciona ao contrário.
As peças desmontam, se espalham e somem com o tempo.
O papel amarelado, só guarda a memória de um dia,
de um sorriso, de um afeto, de um desafeto,
da ventura desaventurada que é o tempo passando...
Escapam os segundos,
Mas não escapa a lembrança.

Todas as rugas que vimos nascer,
todos que vimos morrer.
Os fins de semana com a família,
As tardes que não duraram o suficiente,
em lugares ordinários,
de demasiada magia.
Infinito que não cabe na gente.

E sempre será:
Eu nunca mudei,
meu endereço e meu telefone ainda são os mesmos...
mudança é o caminhão que chegou na casa do vizinho.

Não é justo um lamento.
Como não é junto não relembrar.
Sem lamento tem jeito?
Nem mesmo consigo tentar...

Desculpem, mas fui injusta.

Elisa

(Acho que tô com síndrome de Peter Pan) =P

Comunicante, comunicado

2009-06-12T20:26:00.000-07:00

O que era aquilo senão um cometa cadente rasgando o céu?
Já passou, já passou.
Não vai voltar.

Elisa

Estrelas cadentes

2009-05-22T15:35:00.000-07:00

Vive-se pouco para ver estrelas cadentes,
menos ainda para sonhar com elas.
Devo admitir que já vivi demais.
Entretanto, não o suficiente.

Elisa

Proximidade

2009-04-30T18:27:00.000-07:00

Triângulo > Retângulo

-Dois está para um, assim como um está para dois.-

Não ser um dos pontos que ligam a reta da hipotenusa:
Eis o modo de ser o ponto que converte as duas retas de menor distância em um triângulo retângulo.

Elisa

2009-04-24T19:57:00.000-07:00

Você só

Sonhei que eu estava no seu jogo,
que você era meu par,
meu mar, meu ar...
Sem você não tem dois,
não acontece nada,
nem mesmo posso respirar...

Elisa

Ser tão

2009-03-20T19:31:00.000-07:00

Elisa
Ilustração: Gabriel S.

Música de carnaval

2009-02-25T18:36:00.000-08:00

Você escreveu melodias na minha memória;
no meio da estrada,
a luz teimava em brilhar fortemente,
todas as cores se uniam em um só ponto dolorido...
colorido na cabeça,
mesmo que ela estivesse quase inexistente.

Você canta e faz a minha cabeça parar.
caminha por sons desconhecidos
que se fecham em um círculo.
-essas canções são você?

Todo canto é de longe uma alegria,
toda despedida é de perto uma tristeza,
o que sente saudade fica tristemente alegre quando perto.
Todo constrangimento torna desprezível a realidade,
toda intimidade acaba por constranger.

Elisa

Faz sentido AGORA

2009-01-14T19:29:00.000-08:00

O melhor modo de apagar uma história é não contar a ninguém.
Até que um dia ela se apague ou se transforme em uma dúvida até mesmo pra quem a viveu. Deixando a curiosidade de ter realmente vivido ou de ter sonhado (ou ter tido um pesadelo). Eleger as glórias a serem contadas(e, quem sabe, aumentadas) e destruir os fracassos, frustrações e desilusões a serem esquecidos. Se não se lembra do tudo na vida porque não escolher o que vai se lembrar? A vida vai se tornando uma ferida aberta que se não se mexe: cicatriza, mas que se cutucamos pode até mesmo provocar uma hemorragia. Um sistema de relações humanas duras, de duras penas. Saber do que se fala é um privilégio para poucos. Saber calar é uma tortura necessária pra quem sabe falar. Não é a fala que distingue os homens em coragem, nem o silêncio é o que os diferencia em covardia. Esconde-se o terror porque falar do terror é tornar a vivê-lo. Se as lições podem ser tiradas de sentimentos fúnebres por que não pode se reforçar sentimentos bons relembrando-se deles? A eterna necessidade do sentimento de culpa pra se solidarizar. E no que adianta? Nada. Ainda sim há guerra, há loucura, há o pessimismo. E também, uma identificação e vangloriarão do que é "mau" e do que morre ou mata (que seja pelo bem).
Não como um sentimento universal, mas como um sentimento único. Um silêncio que fala por si só. Que procura não apenas a paz mundial, mas que faz sua parte pelo caráter intimista.
"Hoje você teve pesadelos?" - foi a pergunta feita.
O silêncio foi a resposta.

Elisa

Musicando Maio de Dois Mil e Oito

2008-11-30T19:05:00.000-08:00

As músicas continuaram as mesmas,
em duas, três ou mais semanas,
Por inércia.

_Mas você mudou, não mudou?
A pergunta acertava em tentar responder.
Era tudo o que não me cabia mais escutar,
depois daqueles dias.
O ouvido que escutou aquelas velhas canções,
suplicava por uma nova melodia.
O compasso conhecido das repetidas músicas
já não acompanhava os novos acordes da vida.

Elisa

Resolva-se

2008-11-18T15:03:00.000-08:00

Quanto você é do outro?
Repare o que é seu.

Elisa

adivinha

2008-10-22T17:10:00.000-07:00

o que é o que é...

-Que é feio e ninguém gosta?
-De ser cobrado.

2008-10-22T15:43:00.000-07:00

Da vontade de viajar

É tão bom não estar em casa
Só pra poder voltar.
Ah! Quantas coisas o mundo tem a oferecer.
Em quantas fontes eu ainda tenho que beber,
quanto reconhecimento de afeto ainda existe.

Conhecer o mundo,
ir pra qualquer lugar.
Como é bom viajar.
De cada lugar uma lembrança,
uma vivência singular,
uma experiência surreal.

Nas viagens é onde se descobre segredos,
Encontram diferentes,
Viajar significa não estar só.
Não dessa solidão nostálgica.
É permitir um presente que se renova,
e não dá chance ao passado,
que com pesar de ser esquecido,
teme em dizer adeus.

Ir pra praia,
colocar os pés no mar.
Ou abrir os braços no alto de uma montanha.
Só pra esticar os dedos e sentir o vento,
que dentro de nossa casa não vem nos visitar.
Que vontade de ir ali,
que vontade de sair,
de me mudar,
passar por aventuras, ficar perdido, sentido fome.
Ir do nada sem saber se vai voltar.
Só de lembrar...
Solidão? Liberdade? Insegurança?
Nenhum chão deve ser tão firme que garanta a eternidade.
Todo tempo é tempo demais.
Fugaz,
quem sabe um dia eu consiga voltar.

Elisa

Dieu

2008-10-16T17:32:00.000-07:00

Que linguagem vulgar a sua
-quando não sabe o que falar,
gesticula,
porque complica tanto,
se expressa direito!
Quando amontoa, pior é.
esse mal de ser social,
-sociável?
quando dois, diferente é.
quem é você quando fora daqui?
comunicar perto,
eu acho que sei quem você é.

Elisa

Versos singelos....

2008-10-01T15:28:00.000-07:00

For a friend

i think we are best friends,
i think i like this
itsn't hard to like you
we don't see ourselves often
sometimes, maybe this will change...
if this happen...
i know if we can meet,
you will be me
and i will be you,

every letters we write,
secrets we divide.
dear friend,
we found ourselves.
and we'll never get lost
i'm sure!

Elisa

Parada Obrigatória

2008-09-30T17:25:00.000-07:00

Não se deve cobrar resposta.
Deve-se calar.
Calar e parar.
Quem fala é mala.
Quem ama dá as caras?

Elisa

Aforismo n° ?

2008-08-27T17:25:00.000-07:00

Verdade - Nunca saberemos, na teoria, nenhuma verdade que não a nossa. Ela é algo interior a cada indivíduo. É o segredo exclusivamente próprio de cada um, nenhuma boca pode ou está pronta para dizer.

Verdade e egoísmo - A verdade é anterior a virtude. A virtude está para o bem assim como a verdade está para a virtude. O altruísmo completamente desinteressado só é possível quando a verdade pode transparecer.

Epicurismo?

Elisa

2008-08-23T18:29:00.000-07:00

Brasil

Palavra do dia:
BUROCRACIA

ps.: Leia todo dia.

2008-07-26T16:14:00.000-07:00

rEvolução

Toda evolução é esta:
Realizar a própria revolução.
Cada música é toda
Todo momento é o primeiro
O primeiro passo: o caminho
em todo caminho: um presente.

Viver sem ser livre: conveniente.
O contrário: arte.

Elisa

2008-07-26T15:57:00.000-07:00

"Quando me perguntarem sobre a felicidade direi que roubei do sol, que por isso ele é menos feliz e eu sou mais alegre. Digam que o vento me soprou pra onde eu não imaginaria e a água me abraçou em cada esquina que me joguei. A terra me segurou, me acalmou em cada briga e me ligou a cada amor."

Elisa

2008-07-08T19:25:00.001-07:00

Liberdade requer autonomia.

Elisa

Meu amigo virtual

2008-07-08T19:10:00.000-07:00

"Oi".

Ele tá lá,
eu aqui,
talvez,
a gente se veja,
ou não.
Talvez ele suma,
eu não.
Talvez ele mude,
sabe-se lá morra.
Ele tá longe.
Quem dera durar,
eu o ver.
eu o ver novamente.
Eu sabia tanto,
e agora nada.
Meu amigo ficou off-line.
Ele mudou.
Fez outro login,
"mudou-se".
De fora da máquina:
humano.
dentro da máquina:
palavras,
quem sabe trocadas.

"Até, beijos".

Elisa

2008-06-11T17:25:00.001-07:00

morte
Se algum dia eu estivesse por pouco de morrer e fosse do tipo de morte "anunciada" eu gostaria de tomar conhecimento. Como nos filmes hollywoodianos eu aproveitaria a vida. Iria abraçar todos todo o dia, deixaria meus cachorros e minha gata me lamberem a cara e falaria mais palavrão. Sem dúvida falaria mais palavrão. Me expressaria da forma mais autêntica e faria questão de esquecer todos os traumas e normas. Eu filmaria as escadas e o céu. E mesmo que a timidez falasse mais alto eu atropelaria qualquer consequência e qualquer margem do futuro.
E é engraçado que mesmo em estado de consciência e mesmo tendo minha morte a hora de chegar eu sou o contrário e faço o contrário de tudo o que faria se soubesse o tempo... Apenas o tempo... O tempo que falta.
Não me escondam se algum dia souberem meu tempo de vida. Meu tempo de morte os anos já contam.

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releitura:

dois sois sós
(distantes)
juntos: um par
(perto)
por que não?

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Inadimplentes

Pai, eu te peço,
só hoje.
Não faça isso.
Separa o que é seu,
mas espera o que é nosso.
O tempo passou,
o homem mudou.
Mas você não cresce.
Pirraça de pai.
Funil de família,
escuta minha mãe,
minha irmã,
fala comigo.

Pai, não pira!
Vai dar tudo errado.
Mas, se você pensar,
vai dar tudo certo.
Basta você abrir os olhos.
E pensar em nós.

Pai, me escuta!

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re-releitura:

dois juntos sois sós
separados dois.
por que não?

Elisa

Aforismo 3

2008-05-04T18:11:00.000-07:00

Maturidade - Maturidade não se relaciona a quantidade de anos que se viveu, mas aos tipos de experiência que você teve. Quando você tem maturidade aliada a experiência você passa a deixar de apenas aprender e começa a compreender as coisas. "Proibido para menores de 3 anos" é o que ouvimos. Por que? Você foi enganado - ou conivente- sua vida toda. Você é experiente ou apenas viveu? É maduro ou apenas aceitou e aceita as coisas como são?
Ser maduro é ser livre.

ps.: liberdade? bom assunto pra um próximo post.

Elisa

2008-04-21T13:58:00.000-07:00

Se me peguntarem eu direi que encontrei, mas que eu perdi, mesmo sem ter perdido. Direi que perdi para não ter que dizer que desisti de tentar, ou que não vou tentar, ou que tentei e não consegui e não tentarei de novo. Para se arriscar é preciso muito mais que coragem. É preciso ter no mínimo sua auto-estima multiplicada por mil elevada a milésima potência. Aceitar que tem a chance do não e que muitas vezes ter uma portentagem muito grande de ela ser a única chance já é um passo para não tentar.
O que faz de você essa poesia passada? Qualquer gesto que você esboça, qualquer fala, esse cheiro, ah! esse cheiro insignificante de roupa limpa que se não fosse em você não faria diferença em ninguém, mas que em você é tão importante. Por falar em importância... Por que você é tão importante? Por que você é assim, tão sincero, tão envolvente, tão paciente e calmo? Por que me fez ter esperança no que eu já não acreditava? E tirou todo o vermelho e transformou tudo em branco, e me fez sentir bem sendo humano. E toda aquela consciência de que existe o mal. Mas me fez sentir calafrio. Você não sabe. Mas me faz... Você é uma sombra do passado. E por que me faz acreditar que o futuro será diferente? Você já é importante pra alguém. Alguém é importante pra você? Posso lhe ser importante????
Confiar?

Elisa

2008-04-19T11:12:00.000-07:00

"eu já soube o cheiro do seu sapato; o cheiro do seu sapato molhado de chuva. chovia às vezes e eu não gostava, as pessoas saiam correndo na chuva, e riam; e eu não gostava porque não tomava chuva, porque gripava toda vez, ou griparia. eu penso que sei o cheiro do seu sapato molhado de chuva, e do barro molhado preso na sola; e eu que não gosto de chuva, sempre gostei de chuva, da chuva no seu sapato molhado; seu sapato de pano molhado de chuva, as suas meias enroladas do lado da mochila eram tão bonitas, joviais. você ria e chorava; o meu café me consolava enquanto chovia e as pessoas se encharcavam nas poças, felizes e nuas. chovia às vezes no meu guarda-chuva, o pano preto do guarda-chuva molhado. o cheiro do seu sapato sempre me comoveria; o cheiro do seu sapato molhado, ou o cheiro do barro e do mato, ou de um cachorro que por ventura passasse ao meu lado no ponto de ônibus em algum dia de chuva em que já não chovesse, em que já nada houvesse, em que eu já não lhe conhecesse e nem soubesse o cheiro do seu sapato molhado entranhado nas minhas narinas como um punhal nas minhas costas."

marco anhapoci

Amigos

2008-04-06T12:44:00.000-07:00

As amizades, assim como a vida para Charles Chaplin, deveriam ser um processo às avessas. Devo explicar o porquê.
Primeiro sentimos saudade depois nós brigamos ou nos afastamos, somos felizes, imensamente idiotas, fazemos um círculo maior de amigos, conhecemos os parentes, somos integrantes um da família do outro, nos confundimos, nos identificamos, nos conhecemos e não mais nos conhecemos nem sentimos saudades nem temos lembranças.
Quem dera as amizades fossem assim, assim não sentiríamos um vazio inútil, nem nos achamos incompletos por falta de alguém que já existiu pra nos completar. Nem sequer procuramos e recebemos nãos ou não mais nos reconhecemos. Somos felizes exatamente como era antes de se conhecer. E não temos que ver aquele amigo que antes sabia e até mesmo tinha a capacidade de premonição de cada ato não saber ou fingir não saber mais como somos ou do que gostamos.
Aos meus amigos: Infelizmente amizades não são às avessas e mais infelizmente ainda nenhum sentimento de amizade passa tão rápido... Saudades... Memórias... Amigos...
Elisa

2008-03-27T13:25:00.000-07:00

to cansada..............meus ossoooooossssssss, nenhuma música, meu estômago...incomodaa, mandem parar.....quero descer, nada agrada.... ninguém, cansada, preguiça, dor na alma, sono...ahhh, sonooooooo, mesmo não fazendo nada.... cansada, ressaca moral, faz 6 anos que não vou na praia... saudade, quero viajar, tirar carteira, ônibus, cansei de esperar, esperar, tortura, esperar, o pós-modernismo, a falta de grana, os simulacros, a publicidade.... tem algum lugar que não tem? quero aprender, photoshop, muita coisa, tempo, atalhos. pra quê?, a morte.... quem não vai morrer... não saia, fica, morre. mudança, tolerância, criança...........tempoooo..... temmmpooooo.... ansiedade...esperar.... melhor, pior, rotular.....................pular corda, nadar, jogar bola....... pessoasss.... que preguiçaa..... não... não .... eu não vou ligar....telefone cortado.

29/07/2006

2008-03-17T14:14:00.000-07:00

Conversas com um amigo por orkut(apenas os scraps que eu enviei)
xP
a toa demais!

1. sou maior chique
por isso me dispesso
não com um chilique
mas sim com o meu verso

2. o da gastrite foi alegre
meu estômago me incomoda.
a alegria se torna serelepe
e ainda nem chegou a moda.

3. Agora tenho que ir
Cortaram meu telefone
Por isso não vou mais rir
Estou com uma baita fome

Não tenho internet
mas tenho dvd
não compro uma máquina
porque não quero dever.

Dessa vez fico por aqui
Talvez eu volte.
mas agora preciso ir.

minha gastrite tá atacando
nem precisa lembrar
por isso prefiro ir andando.

4. as enzimas sobem e descem
procuram o que comer
o almoço chega rápido
só preciso desaparecer

5. hoje eu tava triste
mas a alegria chegou
eu tenho gastrite
e ela não passou.

6. veio um passarinho
e pousou na minha mão
quando ornitorrinco chora
tenho dor no coração.

7. você não tinha 400 scraps
agora tem quase mil...
eu não tinha nenhum
e tô quase no 2.000

8. Depois de ver o cometa
Só poeira espacial
A Elisa xingou xereta
O meu niilismo substancial

O que fazer com R$0,25?

2008-03-16T19:30:00.000-07:00

Primeira tirinha e primeira criação no photoshop
tomara que venham muitas mais.

Hoppipolla

2008-03-16T12:29:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=vH-jfqNjegY
Não esqueçam de ver o vídeo! =)

Hoppípolla (tradução)

Sigur Ros

Composição: Indisponível

Poças-de-pular

Sorrindo,
Girando e girando na ciranda
De mãos dadas,
O mundo inteiro é um borrão,
Mas você fica de pé.

Encharcado,
Completamente ensopado,
Sem botas de borracha.
Escorrendo em nós?
Quero irromper deste envoltório!

Venta para dentro
E cheiro de ar livre? Do seu cabelo.
Eu golpeio tão rápido quanto posso
Com meu nariz.
Pulo numa poça
Sem usar botas.
Completamente encharcado (ensopado).
Sem usar botas.

E fico sangrando pelo nariz,
Mas sempre me levanto.
(Hopelandic)

E fico sangrando pelo nariz,
Mas sempre me levanto.
(Hopelandic)

Por que as pessoas escrevem?

2008-03-10T15:38:00.001-07:00

Recebi hoje uma carta, e como em várias outras, a pessoa da carta disse que gostava muito de escrever. Mas, dessa vez, não como das outras, eu parei pra pensar nesse gosto pela escrita.
Também compartilho desse mesmo gosto.
Acredito que a escrita é uma forma de ter a segurança que não seremos esquecidos. Não falo desse esquecimento que acontece com a maioria: o esquecimento da morte. Falo de um esquecimento de memória. Tomando por memória tudo aquilo que se foi. E também não falo de um esquecimento global. Satistazer-me-ia se meus tataranetos lessem minhas cartas, quem sabe meu blog, ou ainda algum poema, texto, qualquer coisa que estiver aí pra ler.
Temos uma necessidade infinita de sermos notados. Para que não caiamos nos esquecimento de quem estava por trás da revolução - o que o ator principal não consegue carregar em seu nome. Queremos ter voz aqui e agora. E não por que mais tarde também?
...

Elisa

2008-03-05T10:32:00.000-08:00

"Hoje eu acordei triste..
Há certos dias em que sinto esta mesma sensação e não sei explicar a razão.
Porquê as mãos que escrevem estão tão frias?
E pergunto a mim mesma:
- Tú não rias ainda ontem, feliz?
Dize-me então porque sentes pulsar teu coração destoando das humanas alegrias?
E nem eu sei dizer porque estou triste..
Quem me olha não calcula com certeza,
o imenso caos que no meu peito existe..
A tristeza que eu sinto, ninguém vê.
E a maior das tristezas, é a tristeza que a gente sente sem saber porquê." [ . . . ]

Fonte: Fotolog da Bu
http://fotolog.terra.com.br/buhorta:18

2008-02-28T18:59:00.000-08:00

A moral das bolas de sabão é que elas duram pouco. Mas, já nascem voando.

Não leia!

2008-02-24T17:03:00.000-08:00

Sinto um vazio inútil - quem é que nunca sentiu?-. Como se não bastasse, para colaborar com a tendência de descida, escutando música triste e lendo eternos pensadores sobre coisas melancólicas.
Em dias de despedida, seguidos por uma ressaca moral alheia, e ainda pelo fim de uma euforia exaltada tem um grãozinho brilhando dentro de mim. Não sei se a palavra ideal seria brilhar. Talvez, melhor seria eu dizer que esse grãozinho tem raios que cortam como o vento em dias frios. A saudade... A eterna vontade de que passe. A eterna impressão de que tudo continua. De certa forma... errado. Estou me repetindo, incansáveis vezes.
Um amigo disse: Você precisa de deixar de ser excessivamente humana. Mas, acho que o meu problema é não ser, não me ver humana. Humanos admitem erros... Aceitam tropeços... Eu não tenho feito isso. Tenho me martirizado e aos outros. Cobro o tempo todo. Nem sei se realmente vivo no sentido completo da palavra. Viver deveria ser transcendental... Se permitir... Eu não me permito. Eu me protejo de mim. O tempo todo.
Quando se for... Me deixe um abraço, se possível... venha me abraçar...

Elisa

À VENDA

2008-02-19T14:41:00.001-08:00

PAGUE-ME PRA EU ACREDITAR!
OU ENTÃO, COMPRE-ME.

EXIGENTE

2008-02-19T14:12:00.000-08:00

Confiar, desconfiar e deixar rolar.

Ansiedade, felicidade, expectativa.

Não cabe tudo junto.

Uma hora vai sair, vai explodir...

vai vazar...

E quando tudo se for, o que fica?

(como vai ficar?)

A felicidade incomoda.

Raramentente vem,

se vem a gente desconfia

se a gente desconfia,

a gente vive.

Tô vivendo,

desconfiada.

A calmaria do alto mar...

será que vai se transformar?

Nuvens roxas, azuis, cinzas...

Elas vêem por aí?

Essa paz, não pode ser verdade.

Não tem como acreditar.

Não é completa,

(como vai ficar?)

O tempo muda... 16...17...18...

E devo esperar?

Ansiedade. Me pega,

dilacera, mata.

Traga alguma coisa.

Que seja boa.

Que acabe com a calmaria.

E que não leve a felicidade.

Elisa

2008-02-09T10:50:00.000-08:00

""A causa de tudo é estar eu doente", decidiu, finalmente mal-humorado. "Eu própriome atormento e martirizo, e não sei ao certo o que faço... E ontem, e anteontem, e todo esse tempo tenho estado a atormentar-me... Quando me puser bom... deixarei de sofrer... Mas se eu não me ponho bom? Senhor! Como eu já estou farto de tudo isto!" Caminhava sem parar. Sentia uma ânsia feroz de distrair-se, fosse como fosse; mas não sabia o que fazer nem o que empreender. Uma sensação nova, invencível, se ia arraigando nele cada vez mais: era uma aversão infinita, quase física por tudo quanto encontrava e via, uma sensação obstinada, maldosa, inflamada. Todas as pessoas se lhe tornavam odiosas, eram-lhe também odiosas as suas caras, a sua maneira de andar, todos os seus movimentos. Cuspir-lhes-ia simplesmente, morderia quem quer que tivesse a intenção de lhe falar..."

Crime e Castigo - Dostoiévski
Status: Lendo e achando ótimo!

Calvin and Hobes

2008-01-20T12:59:00.000-08:00

2008-01-15T19:18:00.000-08:00

AMOR É SÍNTESE

Por favor, não me analise

Não fique procurando cada ponto fraco meu.

Se ninguém resiste a uma análise profunda,

Quanto mais eu...

Ciumento, exigente, inseguro, carente

Todo cheio de marcas que a vida deixou

Vejo em cada grito de exigência

Um pedido de carência, um pedido de amor.

Amor é síntese

É uma integração de dados

Não há que tirar nem pôr

Não me corte em fatias

Ninguém consegue abraçar um pedaço

Me envolva todo em seus braços

E eu serei o perfeito amor.

Mirthes Mathias

Tempo, mano velho

2008-01-13T10:11:00.000-08:00

"Tempo, tempo, mano velho"... E a gente não aprende nunca.

Não aprende que certas coisas mudam, e que não há nada que podemos fazer para que voltem. Coisas que são como os tempos de escola. Acabam. Mas, que mesmo assim deixam recordações. Essas recordações que nos deixam com uma sensação de falta. De possibilidade de retorno. Como se o tempo fosse uma mão de via dupla. Mesmo com a consciência de que a mão é única tentamos fazer uma gambiarra e dar um jeitinho - tipicamente brasileiro- de entrar na contramão. O que nem sempre resulta em coisa boa.

Confiamos nas nossas amizades e amores como se fossem únicos, eternos e presentes infindavelmente. Ao mesmo tempo, estamos em constante perda disso tudo. E ainda sim não aprendemos. Quando subimos novamente no bonde, esperamos que ele nos leve até o ponto final. Mas, a gente sempre desce antes. E, por incrível que pareça, por escolha própria. Nossas atitudes nem sempre são determinadas por nós mesmos. Às vezes, as circunstâncias nos obrigam. Nós amadurecemos...Mudamos... E aí vem a diferença. E, diferentemente dos ímãs, essa diferença repele, repudia. E quando vamos ver... Já é tarde. Não volta.

Nem sempre é possível manter contato, falar sobre o novo, relembrar o velho, mas continuar a ser junto. O tempo, às vezes, pode superar esses 'obstáculos', como também não. E ainda sim pode fugir do clichê que todos dizem que 'se acabou nunca foi verdadeiro'. Enquanto durou foi doação. Transição. Conexão. E, um consolo é ter a plena consciência de que foi real. Que foi realmente humano. Digno de recordações boas.

Mudanças que seguem o sentido de negatividade e contribuem para o término podem significar um calo. Uma cicatriz. Mas, quem disse que elas também não são necessárias?

'O tempo que passe.' Que me leve. Que não me esqueça. Porque eu lembrarei.

Elisa

Rodox - Quem Tem Coragem Não Finge

É preciso ter um tempo longe daqui tempo de ficar só.

De andar na areia e sumir,

amor verdadeiro não reage assim pode fazer melhor,

esconde o medo e sorri,

quem já nadou contra a corrente sabe usar o vento a favor,

só o momento é diferente

é a mesma ferramente que usou,

eu não preciso mais fazer o que você diz

dê falor ao meu suor

Ninguém decide por mim,

se eu agi errado me perdoa porque eu não quis

amarrar outro nó, que prende pra dividi.

o que empede de andar pra frente

é a direção que escolheu,

se um abismo separa a gente

quem vez a escavação não fui eu!

EU SEI QUE GENTE QUE TEM CORAGEM NÃO FINGE

QUE NADA DISSO ACONTECEU

Quando eu acordei era fim de tarde,

meu lado claro escureceu (um novo Sol só de manhã ).

Faz envelhecer tendo a mesma idade

de tanto que a alma sofreu,

eu sei que gente que tem coragem não finge...

O que impede de andar pra frente é direção que escolheu,

se um abismo separa a gente

quem fez a escavação não fui eu!

Eu sei que gente que tem coragem não finge

que nada disso aconteceu.

Quando eu acordei era fim de tarde,

meu lado claro escureceu (um novo Sol só de manhã ).

Faz envelhecer tendo a mesma idade

de tanto que a alma sofreu,

eu sei que gente que tem coragem não finge...

Muito bom!

2008-01-10T08:27:00.000-08:00

Voltei de viagem.. tenho uma ótima história pra contar.. Stalingrado, mano?

Eu e meus amigos fomos convocados pra um missão assim.. do nada. De uma hora pra outra estávamos em Paris com um mandado de encontrar um tal de King. A gente chegou num beco e avistou o lugar que tava marcado na carta.
Chegamos na porta e nada dos 2 grandalhões abrirem a porta pra gente. Eu precisava passar por ali, mas os dois caras com cara de Mao não cediam. Um amigo virou e falou:
- “Descartes isso, não vai dar.”.
Prossegui andando e disse a ele:
- “Kibutz que pariu, cara! Vamos realizar isso, sim!”.
Tentei falar meu fraco francês com os grandalhões com cara de Mao:
- “Je sus Cris to, Monroe?”
Mas essa minha mania de falar gírias atrapalhou tudo. Czar o meu. Eles não entenderam e não deixaram eu entrar. Mas graças Ateus me apareceu um Salvador Dali. O cara era um cara Ghandi e parecia ser o dono Dali. Seria o tal King? Ele ordenou aos caras com cara de Mao que abrissem a porta:
- “Abraham, Lincoln, deixem eles entrarem”.
- Porra, eles não eram franceses!
- “Ok, King!” responderam os brutamontes.
A gente foi entrando e meu amigo Martin chutou um pé-de-mesa sem querer. Começou a sangrar muito e eu pedi um pouco de Cromwell pra ver se parava o sangramento dele. Band-aid lá tinha outro nome. Era Aparth-eid! Pedi um também.
- “Quando casar Sahara!” disse o King em tom brincalhão.
Mas depois ele perguntou sério:
- “Você Taj Mahal? Consegue continuar pra missão de batalha que eu vou passar pra você?”
- Maomé. Tá doendo bastante. – respondeu ele.
- “Aí Freud tudo! Vou convocar outro então” – disse o King.
Saí em defesa do Martin:
- Martin Luther, King. Eu garanto! Ele ta Confúcio. Ele não pode e não vai desistir dessa nossa missão, num é Martin?”. – perguntei.
- Jacques Costeau vir até aqui, eu vou! – respondeu ele.
Então podem ir. Leiam esse papel aqui e realizem isso o mais rápido possível. OPEP vai levar vocês até a porta. No caminho, OPEP me alertou:
- Fica esperto com o Napoleão. O King disse que ele vai ficar com Bonaparte do que vocês ganharem.
- Beleza, OPEP. Marx avisa o King que eu quero que seja Meiji a Meiji.

Andando pela rua, avistamos 3 garotas semi-nuas e com a Chechênia à mostra. Elas, safadas que eram, faziam uma espécie de joguinho pornô com quem passava. Sem titubear, Jefferson chegou mais perto e elas perguntaram.
- Calcutá?
Ele deu um sorriso e meteu a mão na bunda de uma:
- “Tá nesse aqui!”
- Tutankhamon na minha bunda, mano?
Era só pra apontar, agora vai ter que me pagar em dobro senão eu grito pra polícia, seu pilantra!
Peguei uns trocados e falei:
- Thomas, Jefferson! E Mandela calar a boca.
As biscas pegaram o dinheiro e saíram meio andando, meio em um Trotski rápido. Pela caminhada, vimos mais um monte de coisas estranhas... Tava muito surreal aquilo. De repente, não mais que de repente, sinto uma batida forte.

CACETE, CAÍ DA CAMA!

ps: essa é um história verídica e que não contém nada de mentirosa. Ó, redundância.

Fonte:http://www.orkut.com/Profile.aspx?uid=10174568967494975732

2008-01-08T15:01:00.000-08:00

Hoje eu fiquei o dia todo escrevendo uma carta para um amigo,-de 13hrs às 19hrs!- sobre a viagem pra são paulo. O que rendeu 10 folhas frente e verso. O.o
Fiz algumas 'ilustrações', se é que posso chamar meus deseinhos de ilustrações... escaniei, e tô colocando aqui no blog.

Nota Amélie Poulain:
no papel tá escrito assim:
"Tapinha nas costas: Sinal de despedida. Algo que diz:'o papo tá bom, mas eu tenho que ir.'"
Momento em que eu, por pouco não perco o ônibus na ida.

Quando fui fazer a prova. Primeiro dia.
Bom, esse coração só que vai entender é o destinatário dessa carta, porque é coisa antiga.
Legenda da ilustração:
Fala do coração: "Preçaum! Um recado do corassaum"
Ao lado do coração:E ainda tinha a cabeça com labirintite elíptica. Por causa das escadas rolantes.
Em baixo:" Eu escrevendo a redação", com labirintite elíptica. começa em "A influência..."

Quando o cara me filmou, na hora da prova.

Na minha sala da prova tinha um cara nesse estado! O.o
Ele chegou inteiro, no meio da prova tava todo assim...

Pessoas estranhas na estação da Liberdade:
Isso tudo é cabelo! O.o

Meuuuu! Isso tudo também é cabelo!? O.o

Hiroshi Looosssserrrrr!!! :) Mentira, num é nãooo! ^^

Eu gritando a Flávia no portão da casa dela!

E o André me reprovando ¬¬'
Legenda:"-1...2...3... MANHEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE
-Cê é louca filha????
-Uai, você que deixou"

" O 3º problema de ser irônico...
...é que quando você grita muito alto, todo mundo pensa que você é louco. tenteu?"

nada a ver! xP

O viloncelo do papati tem a mesma altura que eu.. ou eu tenho a mesma altura que ele!?

O papagaio não deixava a Tia Paula falar, meu! ahahahaha
Acabou!

Incompleto

2008-01-07T16:27:00.000-08:00

Agora eu sinto falta.
Quero que volte.
Quero que se faça.
Estava bem sozinha,
e me decepcionei com a solidão.
Queria mais mesmo era um abraço.
Desses que a gente já deu.
Não precisava ser um abraço novo.

Elisa

2007-12-14T17:54:00.000-08:00

Hoje eu volto pra insistir...

...como uma bolha de sabão: brilhante, colorida, perfeitamente simétrica.... mas não dura nem 5 segundos....

Sentimento Apocalíptico

2007-12-04T07:35:00.000-08:00

Sentimento Apocalíptico

(Fernando Pessoa)
Pensando que cada passo na minha vida era um contacto com o horror do Novo, e que cada nova pessoa que eu conhecia era um novo fragmento vivo do desconhecido que eu punha em cima da minha mesa para quotidiana meditação apavorada - decidi abster-me de tudo, não avançar para nada, reduzir a acção ao mínimo, furtar-me o mais possível a que eu fosse encontrado quer pelos homens, quer pelos acontecimentos, requintar sobre a abstinência e pôr a abdicação a bizantino. Tanto o viver me apavora e me tortura.

Decidir-me, finalizar qualquer coisa, sair do duvidoso e do obscuro, são coisas [que] se me figuram catástrofes, cataclismos universais.

Sinto a vida um apocalipse e cataclismo. Dia a dia em mim aumenta a incompetência para sequer esboçar gestos, para me conceber sequer em situações claras da realidade.

A presença dos outros- tão inesperada de alma a todo o momento-dia a dia me é mais dolorosa e angustiante. Falar com os outros percorre-me de arrepios. Se mostram interesse por mim, fujo. Se me olham, estremeço. Se []

Estou numa defesa perpétua. Doo-me à vida e a outros. Não posso fitar a realidade frente a frente. O próprio sol já me desanima e me desola. Só à noite, e à noite a sós comigo, alheio, esquecido, perdido - sem liga com a realidade nem parte com a utilidade - me encontro e me dou conforto.

Tenho frio da vida. Tudo é caves húmidas e catacumbas sem luz na minha existência. Sou a grande derrota do último exército que sustinha o último império. Saibo-me a fim de uma civilização antiga e dominadora. Estou só e abandonado, eu que como que costumei mandar os outros. Estou sem amigo, sem guia, eu a quem sempre outros guiaram...

Qualquer coisa em mim pede eternamente compaixão - e chora sobre si como sobre um deus morto, sem altares no culto, quando a vinda branca dos bárbaros moceu nas fronteiras e a vida veio pedir contas ao império do que ele fizera da alegria.

Tenho sempre receio de que falem de mim. Falhei em tudo. Nada ousei sequer pensar em ser; pensar que o desejaria nem sequer o sonhei, porque no próprio sonho me conheci incompetente para a vida, até no meu estado visionário de sonhador apenas.

Nem um sentimento levanta a minha cabeça do travesseiro onde a afundo por não poder com o corpo, nem com a ideia de que vivo, ou sequer com a ideia absoluta da vida.

Não falo a língua das realidades, e entre as coisas da vida cambaleio como um doente de longo leito que se erge pela primeira vez. Só no leito me sinto na vida normal. Quando a febre chega agrada-me como coisa natural [] ao meu estado recumbente. Como uma chama ao vento tremo e estonteio-me. Só no ar morto dos quartos fechados respiro a normalidade da minha vida.

Nem uma saudade já me resta das brisas à beira dos mares. Conformei-me com ter-me a minha alma por convento e eu não ser mais para mim do que outono sobre descampados secos, sem mais vida viva do que um reflexo como de uma luz que finda na escuridão endosselada dos tanques, sem mais esforço e cor do que o esplendor violeta-exílio do fim do poente sobre os montes.

No fundo nenhum outro prazer do que análise da dor, nem outra volúpia que a do colear líquido e doente das sensações quando se esmiuçam e se decompõem - leves passos na sombra incerta, suaves ao ouvido, e nós nem nos voltamos para saber de quem são, vagos cantos longínquos, cujas palavras não buscamos colher, mas onde nos embala mais o indeciso do que dirão e a incerteza do lugar donde vêm;ténues segredos de águas pálidas, enchendo de longes leves os espaços [] e nocturnos; guizos de carros longuíquos, regressando donde? e que alegrias lá dentro, que não se ouvem aqui, sonolentos no torpor morno na tarde onde o verão se esquece a outono...Morreram as flores coevas a amarelo morto com o mistério e o silêncio e o abandono. As bolhas de água que afloram nos tanques têm a sua razão para os sonhos. Coaxar distante das rãs! Ó compo morto em mim! Ó sossego rústico passado em sonhos! Ó minha vida fútil como um maltês que não trabalha e dorme à beira dos caminhos com o aroma dos prados e entrar-lhe na alma como um novoeiro, num sono translúcido e fresco, fundo e cheio de eternidade como tudo que nada liga a nada, nocturno, ignorado, nómada e cansado sob a compaixão fria das estrelas.

Sigo o curso dos meus sonhos, fazenda das imagens degraus para outras imagens; desdobrado, como um leque, as metáforas casuais em grandes quadrados de visão interna; desato de mim a vida, e ponho-a de banda como a um traje que aperta. Oculto-me entre árvores longe das estradas. Perco-me. E logro, por momentos que correm levemente, esquecer o gosto à vida, deixar ir-se a ideia de luz e de bulício e acabar conscientemente, absurdamente pelas sensações fora, com um império de ruínas angustiadas, e uma entrada entre pendões e tambores de vitória numa grande cidade final onde não choraria nada, nem desejaria nada e nem a mim próprio pediria o ser.

Doem-me as superfícies das águas dos tanques que criei em sonhos. É a minha palidez da lua que visiono sobre paisagens de florestas. É o meu cansaço o Outono dos céus estagnados que recordo e não vi nunca. Pesa-me toda a minha vida morta, todos os meus sonhos faltos, tudo meu que não foi meu, no azul dos meus céus interiores, no tinir à vista do correr dos meus rios na alma, no vasto e inquieto sossego dos trigos nas planícies que vejo e não vejo.

Uma chávena de café, um tabaco que se fuma e cujo aroma nos atravessa, os olhos quase cerrados num quarto em penumbra...não quero mais da vida do que os meus sonhos e isto... Se é pouco?Não sei. Se eu acaso o que é pouco ou o que é muito?

Tarde de verão lá fora como eu gostaria de ser outro... Abro a janela. Tudo lá fora é suave. mas punge-me como uma dor incerta, como uma sensação vaga de descontentamento.

E uma última coisa puge-me, rasga-me, esfrangalha-me toda a alma. É que eu, a esta hora, a esta janela, pensando estas coisas tristes e suaves, devia ser uma figura estética, bela, como uma figura num quadro - e eu não o sou, nem isto sou...

A hora que passe e esqueça... A noite que venha, que cresça, que caia sobre tudo e nunca se erga. Que esta alma seja o meu último túmulo para sempre, e que []se absolute em treva e eu nunca mais possa viver sem sentir ou desejar.

Utopia literária

2007-11-24T09:55:00.000-08:00

Utopia Literária

Começo a escrever isto(seja lá o que for) com um enorme pesar. Mais uma árvore acaba de morrer. Quantas mais serão necessárias para todas as folhas de papel que são usadas nesse momento? Quantas letras gasto nesta?

Até quando será que tenho uma cota delas? Talvez uma sala gigante com armários que vão de um canto ao outro. Tantos "as", "bês"... Um estoque que parece interminável, mas que um dia irá acabar. No canto uma lixeira. No meio uma torneira, por onde escorre ou escoa... Onde vai parar?

Acabo de matar um parágrafo! [Pára]grafo! Por que não pára de matar? um ponto marca um fim... Três o quê?! Sei lá... E lá se vão minhas letras pelo lixo. "-Voltem!", mas o caminho é irreverssível. Lá vai a tinta, que nem sei de onde vem, que atrocidade a matemática! Quanta reta falsa! Quanto ângulo sem triângulo! 360°? 180°? Qual será a razão?!

Calma! Silêncio! mais um neurônio acaba de morrer... Todas as letras de preto, em sinal de luto, lá vai o caixão, com algumas pautas que ajudam a carregar. Toda essa mágoa, toda essa angústia...

Perco uma letra, mato um parágrafo, fico sem neurônio, tenho o coração na mão. E, sinceramente, seja lá o que for.

Elisa

2007-11-24T09:34:00.001-08:00

Maria

E agora , Maria?
A festa acabou,
o José se foi,
ele não te abraçou
ele apenas te deixou
e agora, Maria?
e agora mulher?
Você que tem nome
que diz não sentir nada
que chora, não sente?
e agora Maria?

Está tão só,
está sem carinho
discurso não tem
nunca pôde beber
escondida ia fumar,
abortar já não pode,

o dia se foi
o bonde se foi
o riso se foi
se foi o sonho
o amor acabou,
José fugiu
e tudo somou,
e agora, Maria?

E agora, Maria?
Sua doce palavra
seu instante de dor
sua fome e doença
sua falta de razão
seu sentimento
sua ternura
seu amor - e agora?

Com a fechadura na mao
que fechar a porta
não existe porta
[]
que conhecer Carlos
Carlos não há mais.
Maria, e agora?

Se você pudesse
se você amasse
se você conhecesse
a valsa vienensse
se você sorrisse
se você mudasse
se você sobrevivesse
mas você não vive,
você é viva, Maria!

Sozinha no mundo
qual mulher sem rumo
[]
para fugir
sem cavalo alado
você se vai, Maria!
Maria, para onde?

Com a licença de um Carlos...

Elisa Drummond de Andrade

Aforismo 2

2007-11-23T11:01:00.000-08:00

Morte - A morte é egoísta. Se você suicida, não se importa com quem sentirá sua falta. Se você não quer morrer o que incomoda na morte é o fato de que mesmo depois de morto os outros continuarão vivendo sem você.

Elisa

2007-11-10T11:54:00.000-08:00

O difícil

Caso pudesse escolher livremente,

Gostaria de um lugar só meu

Em meio ao paraíso:

E, melhor ainda, à sua porta!

Friedrich Wilhelm Nietzsche

Aforismo 1

2007-11-09T14:01:00.000-08:00

Inteligência - A inteligência é vista com bons olhos apenas pelos desprovidos da mesma.Já os intelectuais sentem inveja dos superiores. É preciso se anular diante da diferença se quiser manter um círculo maior de amigos. Ou a inteligência, por si só, se encarregará de mantê-lo afastado dos grupos sociais.

Elisa

Adaptando Renato Russo:
"Quem pensa por si só é triste."

2007-11-05T14:12:00.000-08:00

Perfeito

Dois sois sós.

Juntos: um par

Por que não?

Elisa

2007-11-04T10:26:00.000-08:00

Gota

O sangue renova a vida humana.
Sinal de gravidez é quando o sangue não vem.

O nosso filho já nasceu.

Elisa

2007-11-04T10:25:00.000-08:00

Quando quis demais ser, deixei de ser e passei a querer. Me atrasei pra apagar a luz na hora da saída, quando cheguei já tava tudo apagado. Eu queria mesmo era nem ter visto. Querido não querer.Porque essa ansiedade é como brisa densa em dia de frio. E nem sei porque esperar, o que esperar. Ter sentido me permitiu sonhar alto. Eu que não esperava nada, que só fazia acontecer já não sei não esperar. Já sinto falta. Já tenho um vazio. Já consigo imaginar. E agora que sinto falta, mesmo sem querer tenho que esperar. Uma espera vã. Uma espera única. Ninguém vai saber.
Elisa

"Uma pessoa grávida de futuro."
Clarice Lispector

2007-10-27T09:15:00.000-07:00

A um ausente - Carlos Drummond de Andrade

Tenho razão de sentir saudade,tenho razão de te acusar.Houve um pacto implícito que rompestee sem te despedires foste embora.Detonaste o pacto.Detonaste a vida geral, a comum aquiescênciade viver e explorar os rumos de obscuridadesem prazo sem consulta sem provocaçãoaté o limite das folhas caídas na hora de cair.
Antecipaste a hora.Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.Que poderias ter feito de mais grave do que o ato sem continuação, o ato em si,o ato que não ousamos nem sabemos ousarporque depois dele não há nada?
Tenho razão para sentir saudade de ti,de nossa convivência em falas camaradas,simples apertar de mãos, nem isso, vozmodulando sílabas conhecidas e banaisque eram sempre certeza e segurança.
Sim, tenho saudades.Sim, acuso-te porque fizesteo não previsto nas leis da amizade e da naturezanem nos deixaste sequer o direito de indagarporque o fizeste, porque te foste.

Mora na Filosofia

2007-10-27T09:12:00.000-07:00

Mora na Filosofia

(Monsueto e A. Pessoa)

Eu vou lhe dar a decisão

botei na balança e você não pesou

botei na peneira e você não passou

mora na filosofia

pra que rimar amor e dor

se seu corpo ficasse marcado

por lábios ou mão carinhosas

eu saberia, ora vai mulher...

à quantos você pertencia

não vou me preocupar em ver

teu caso não é de ver pra crer

tá na cara

2007-09-17T16:30:00.000-07:00

SAUDADES

Eu não guardaria isso de você. Porque eu não queria ver as coisas dessa maneira. Esse cheiro que não sai de mim, mas que saiu de você. Um aperto forte entre as mãos é o bastante. Eu quis chorar, e você quis sorrir como uma criança. Rir como quem suporta viver, e carrega um fardo pesado de dor. Tanta força que me deu força. Tanta magia que me abraçou.Não. Eu não guardaria isso de você. Queria poder tirar tudo isso de seu alcance, e te levar pra um lugar quente e aconchegante, onde sobreviveria a qualquer tristeza sem dor. Não faz sentido. Só gostaria de não te ver sofrer. E sufocar qualquer mal e te trazer todo o bem, sem te sobrecarregar. Seus olhos me olharam tão firme, levaram um pedacinho de mim que queria estar com você e sempre estará. Só precisava saber que estava tudo bem. Mas não estava.Vida, ah! vida...Seria eterna, se não tivesse um começo nem um fim. Seria infinita se tivesse começo e não tivesse um fim, mas não tem começo e tem um fim. Não tem nome.

Você sempre estará comigo, em mim e em tudo.

Elisa

2007-08-23T17:55:00.001-07:00

Sinto muito ter entrado sem bater. Mas isso é mau meu. Eu não peço licença, falo alto, não me importo. Os outros se importam. Não me pedem pra ficar. Me dão tchau e eu vou embora. Não sou bem vinda nem o quero ser. Falo demais sobre tudo e quando preciso falar perco a palavra. Amo desimbestadamente, ainda sim não sei o que é amar. Sentir no fim das contas não é nada mais que aplicar uma fórmula matemática , poucos sabem fazer com precisão.
Já saí de um caminho- já tive um-, já mudei meu rumo. E ainda sim me perco onde eu estou. Sou egoísta, não tenho religião, sou ansiosa, não me lembro do seu nome e não vejo porque ser diferente. Me chamam de louca, se é para explicar o que significa "excêntrica" referem-se a mim.
Como todos tenho medo de ser só. A solidão consome, atrasa, freia, mata. Sei muito sobre nada. Já acredito em mim, não escuto os outros.
Sinto cheiros e identifico com situações. As lembranças causam arrepios. Um dia, um lugar, um amigo. Tempo vazio, cheio de nada. O que o futuro guarda? Mais lembranças. Não faço nada de demais, meus netos não terão muito o que saber sobre o que vivi. Não sei se viverei tanto. Se terei netos. Ainda sim não consigo parar de pensar no que virá, ou pode deixar de vir. Penso demais nisso.

Elisa

"Todo dia é menos um dia;
Para voltarmos sobre os nossos passos.
De repente descobrimos que estamos muito longe
E já não há mais como encontraronde pisamos quando íamos.
Já não conseguiremos distinguir nossos passos
de tantos outros que vieram depois dos nossos."

Carlos Drummond de Andrade

Carta

2007-08-11T16:04:00.000-07:00

Contagem, 11 de agosto de 2007

Querido desconhecido:
Tenho vivido muito mais de filosofia do que de viver. Tenho lido alguns livros, não findo nenhum. Eles me falam tudo o que eu preciso saber sobre a vida. Neles está escrito tudo o que eu gostaria de escrever, eles são resultados organizados do meu pensamento turbulento. E tenho vivido por eles. Me escondido atrás de autores que já morreram há anos. Abandonei conselhos de pessoas próximas pra me aconselhar com folhas de papéis, que no fim das contas não são nada além da minha própria interpretação, logo meu próprio conselho.
A solidão é um perigo.
Sinto como se cada livro ficasse com uma ponta da minha inpiração. E a cada fim de poema, texto ou capítulo eu fosse menos eu e mais um monte de palavras. Quando um dia eu morrer, certamente serei um poema escrito ao avesso. Apenas me transfigurarei para minha forma original. Por isso não tenho medo de morrer. Imagina se todos fossem poemas... Eu me apaixonaria a cada esquina.

Atenciosamente,

Elisa Maria

"Amanheci em cólera. Não, não, o mundo não me agrada. A maioria das pessoas estão mortas e não sabem, ou estão vivas com charlatanismo. E o amor, em vez de dar, exige. E quem gosta de nós quer que sejamos alguma coisa de que eles precisam. Mentir dá remorso. E não mentir é um dom que o mundo não merece..."

(Clarice Lispector)

2007-08-05T15:27:00.000-07:00

O meu tempo e o teu, amada,

transcendem qualquer medida.

Além do amor, não há nada,

amar é o sumo da vida.

Carlos Drummond de Andrade

Exatamente como uma casquinha...Doce que derrete em 5 minutos.

2007-07-12T18:45:00.000-07:00

Tá tudo errado. Quando pensei em escrever um blog eu não pensei nisso. Pensei em algo mais criativo e dinâmico. Falar sobre os pardais e seus movimentos migratórios de casa pra casa, por exemplo. Tá, tudo bem. Não pensei exatamente nisso.Já tive vários blog, e sempre acabei com eles porque eles não diziam quase nada do que eu realmente queria dizer.

Mudar de blog é como trocar uma casa da periferia na qual você mora por 11 anos e ir morar em uma casa de praia com cheiro de madeira de árvores que acabaram de ser cortadas. E, depois que passa uma semana de chuva, você já sente o cheiro de mofo, e a praia já não te atrai mais, e agora você não tem pra onde ir. Exatamente. A empolgação acaba. Mas porque o resultado não é o esperado.

Quando Raul escreveu "Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante, do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo" ele deveria estar completamente incosciente de como mudanças nem sempre são mutualísticas.

Tava passeando pelos blogs na internet, e através do "Depósito do Calvin"(http://depositodocalvin.blogspot.com/), entrei em um que se chama "Mundo Gump"(http://www.mundogump.blogspot.com/) , e me senti impulsionada e inspirada a escrever esse post por causa do que vi por lá. Um post que começava com poluição visual, falava sobre o pan, como ser uma pessoa bem sucedida e termina falando sobre os , e tudo isso com uma desenvoltura incomum e elegante.

E, além disso, hoje fui na redação do Jornal "O tempo", e ganhei um jonal. Eu, que sempre critiquei jornais, pela falta de ética e compromisso com a população, mesmo sabendo que quem escolhe o que lê é cada um, -que o jornal só seleciona o que a maioria quer ler- tive que ganhar um jornal, pra me sentir com a mínima obrigação de folhear e selecionar o que era do meu interesse. Não é que encontrei várias coisas? Entre as que me interessaram estava uma parte de opinião com textos dissertativos excelentes. E como vestibulanda, sempre leio os textos com uma análise impecável sobre a estruturação, para ter uma idéia do que é "escrever". Isso deveria ser razoavelmente bom. Certo? Completamente errado. Não existe uma "fórmula" para escrever um texto. Não é como uma receita de bolo que você tem os ingredientes na medida exata. Escrever é criar.

Mas, ao mesmo, de tanto bombardeio de informações sobre o que deve ser feito ou não. A criatividade e o raciocínio atrofiam. Aperte o play. Dispare a foto. Não fale com estranhos. São ordens relacionadas ao infra-cosciente de cada um, você não sabe porque faz, mas memso assim tá fazendo. O problema é quando o infra-consciente é atividado em qualquer circustância, e o racicínio se perde. As regras já fazem parte do seu dia a dia, e a auto-confiança passa longe.

De acordo com a lei nº5.521.455.652.654.332.414 é proibido abusar das exatas. Não apenas se tratando de cálculos. Em qualquer circustância a substancialidade da exatidão deveria ser descartada e adotada a subjetividade do raciocínio, que mesmo sendo subjetiva não atrofia o cérebro.

Nosso parentesco com os macacos só se torna mais visível ainda. Vivemos apenas de copias de comportamento. Deveríamos mesmo é ser parente dos ruminantes. Nem precisa dizer por que né? Pelo menos não geraria um comodismo de informações.

E ainda sim, com tamanha estagnação de pensamento, o homem chegou onde chegou. Seria paradoxal? Bastante. Usemos a "criatividade" para responder: suas invenções só facilitaram a disperção de informações. Ninguém mais precisa pensar. Abre uma página do google, digita o que quer, e lá estará. Aquela velha estória, "tô cansado de dormir, vou dormir pra descançar".

E assim caminha a humanidade, com passos de mudança, e sem mais previsões.

Breaking the law

2007-06-28T15:50:00.000-07:00

Manual de Convivência

"Não me prometa se não puder cumprir.
Não me ame se eu não puder te amar.
Não deixe eu te amar, se você não pretende me amar.
Não me diga o que é certo se você faz o errado.
Não grite se quiser que eu fale baixo.
Não me imponha regras se você quer ser livre.
Não me faça esperar se não souber que esperar.
Não me espere se não quiser que eu te espere.
Não me faça parar de você quer continar.
Não me ligue se não tem o que falar.
Não me olhe se não quiser que eu te devore.
Não me dê motivos para chorar se não quiser que eu chore.
Não me humilhe se só quiser rir.
Não me peça que não me preocupe se você me cativou.
Não se lembre de mim se quiser me esquecer.
Não esqueça de mim se não puder me ver.
Não fique perto se quiser que eu te esqueça.
Não fale comigo se não quiser que eu fale.
Não minta se quiser me esconder a verdade.
Não me diga a verdade se ela vai me ferir.
Não cale se eu quero te ouvir.
Não me beije se não quiser me possuir.
Não me abrace se não quiser me sentir."

Felicidade

2007-06-28T15:23:00.000-07:00

Serotina deveria ser vendido em potes de nutella!

Filosofia:

"Felicidade é como comer um prato de comiga quando se tem muita fome: você como sem mastigar. Passa dez minutos você pergunta se comeu."
"Felicidade é como ver um caminhão carregado de caixas de cerveja dentro de um ônibus: logo passa."
"Felicidade é como ter várias cores de pastilha mentos, comer uma por uma e deixar a mais gostosa pro final"
"Felicidade é como uma sala de cinema, a porta de saída fica logo ao lado."
"Felicidade é como lasanha no almoço de domingo: raramente tem, e quando tem acaba logo."
"Felicidade é como casa de vó: faz maior falta!"
"Felicidade é como o primeiro beijo: estranho."
"Felicidade é como andar de bicicleta, por mais que fique anos sem andar, e pensa que não se lembra, quando anda, você ainda sabe como é!"
"Felicidade é como prova de concurso: concorrido pra carai!"
"Felicidade é como um menino mal educado: não dá tchau quando sai."
"Felicidade é como luftal: faz uma falta danada nas piores horas"
"Felicidade é como ver seu boletim da quinta série: tá beeem no passado."
"Felicidade é como uma folha de papel nova: só fica desamassada dentro do pacote."
"Felicidade é como a lei de Murphy: é! o pão vai cair com a manteiga virada pro chão!"
"Felicidade é como receber carta em dia de domingo: nunca acontece."(exagerei! rs)
"Felicidade é igual fotografia, você pensa estar nela, mas quando se revela é outro que está sorrindo..."
"'Felicidade é como' um pleonasmo: tá sempre repetindo."

chega de felicidade.
rsrsrs